He descubierto varias cosas: 1. He caído en la horrible enfermedad de los libros pdf. Si, me siento en la computadora a leer. Leo unas 20 páginas por hora y leo cualquier cantidad de libros, pero siempre pegada a la computadora, sin desconectarme del mundo exterior, sin sentir el tacto de los libros y sin sentir lo que es sentarse a leer: no, me siento en la computadora y mis actividades varían durante varias horas. 2. He caído en una droga aún peor: leer incesantemente las 24 horas del día. Leer, leer, y leer más, y cambiar de libro unas tres veces por semana. Y no querer salir de casa por estar leyendo. Y terminar un libro y ya querer empezar otro. Y que la cabeza me explote. Ah, leer es algo fascinante.
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Si me pongo a pensar, todo libro, película o tipo de historia que me agrade tiene las siguientes características: - Un personaje que piensa que es feliz con su realidad. Eso piensa, ya sea por resignación o porque realmente no conoce otra cosa. - Un personaje que surge. Maravilloso. Que lo transporta a otro mundo. Que le cuenta historias. Que le presenta una perspectiva de la vida totalmente diferente. Que le muestra muchas cosas que este personaje no conocía. Y así esta perspectiva se contagia. Se contagia este modo de ver las cosas, de sentir, de pensar. Porque al fin y al cabo cuando algo nos parece maravilloso (una manera de pensar, de ver, de actuar, de sentir, de vivir) la tratamos de adoptar, pensando así que vamos a ser felices. Y tal vez ocurra eso por un momento. Tal vez nos quedemos en esa fantasía para siempre. ¿Porqué pasa que todas estas historias tienen estas características? Porque nosotros también necesitamos personajes (¡los cuales ni siquiera es necesario que e
Fahrenheit 451
No puedo explicarles qué excitante aventura fue, un día tras otro, atacar la máquina de alquiler , meterle monedas de diez centavos, aporrearla como un loco , correr escaleras arriba para ir a buscar más monedas, meterse entre los estantes y volver a salir a toda prisa, sacar libros , escudriñar páginas , respirar el mejor polen del mundo , el polvo de los libros , que desencadena alergias literarias. Luego correr de vuelta abajo con el sonrojo del enamorado, habiendo encontrado una cita aquí, otra allá, que metería o embutiría en mi mito en gestación. Yo estaba , como el héroe de Melville, enloquecido por la locura . No podía detenerme . Yo no escribí Fahrenheit 451, él me escribió a mí.
Tal vez nunca lo diga, nunca encuentre las palabras exactas o el momento justo. Tal vez todo quede en un callado "Gracias" que parezca igual a cualquier otro, aunque para mí tiene ese sabor de "Te digo Gracias en representación a tantas otras cosas que ahora callo". Tal vez nunca te llegue a expresar lo que me importás. Creo que vos sí pudiste, en un hecho tan simple como el de ese día de mi Confirmación, en el que estuviste ahi. Todo el día. Conmigo. Y es por eso que tal vez nunca te llegue a decir un "Gracias" más o menos consistente. No te lo digo porque cada vez que pienso en eso se me hace un nudo en la garganta y me dan ganas de llorar porque es lo mejor que pudiste haber hecho por mi, siendo vos quien sos y siendo yo quien soy. Me limito a hacer lo que mejor sé hacer: estar con vos. Estar con vos y acompañarte no matter what, querer cagar a piñas a cualquier forro que te quiera hacer daño, retarte un poquito cuando hacés algo que te lastima a vos
Sea
Ya estoy en la mitad de esta carretera tantas encrucijadas quedan detrás. Ya está en el aire girando mi moneda y que sea lo que sea. Todos los altibajos de la marea, todos los sarampiones que ya pasé. Yo llevo tu sonrisa como bandera y que sea lo que sea. Lo que tenga que ser, que sea. Y lo que no por algo será. No creo en la eternidad de las peleas, ni en las recetas de la felicidad. Cuando pasen recibo mis primaveras, y la suerte este echada a descansar, yo miraré tu foto en mi billetera, y que sea lo que sea. Y el que quiera creer que crea, y el que no, su razón tendrá. Yo suelto mi canción en la ventolera, y que la escuche quien la quiera escuchar. Ya esta en el aire girando mi moneda y que sea lo que sea.
Cuidandote
Despacito cuando tú dormías ella te hablaba, te preguntaba, te protegía . Ella prometió darte todo pero sólo pudo darte lo que tuvo. Para ti lo más hermoso era amanecer junto a sus ojos iluminando el mundo. Pero los pájaros no pueden ser enjaulados porque ellos son del cielo , ellos son del aire y su amor es demasiado grande para cortarlo. Volaste alrededor de la luna con ella, le pediste que nunca se fuera y ella respondió "mi amor siempre estará cuidándote".
Nos ponemos a volar
En el mundo imaginario de Agus, la gente no miente , el amor es libre, y existen muchos Toby's paseando por el mundo, esperando a sus respectivas Spencer's . Y las chicas responsables e inteligentes garpan más que las huequitas. Ah, y a los Santiago Carpintieros del mundo (?) no hay Sonsoles que les rompa el corazón . De hecho, en el mundo imaginario de Agus las Sonsoles, las Marus, todas las minitas huecas de este mundo , estan tras un vidrio siento alimantadas como pobres animalitos de Dios y todo el mundo les tiene pena :T En el mundo imaginario de Agus, la gente se junta en los parques a leer poesía . El equivalente a La Plaza de Defensa y Humberto Primo sería para leer a Neruda , El Parque Lezama sería para Mario Benedetti , y El Parque Rivadavia para Walt Whitman . En el mundo imaginario de Agus, no existen Naddeos . No existen profesores forros. Los profesores son todos como Celso, como la Fave, como Maidana, como Carou, como la Pasi , que hacen que su materia